Tai buvo eilinis vakaras daugiaaukščiame pastate miesto pakraštyje. Septintą mėnesį nėščia, pilvas jau didelis, kojos tinstančios – bet Laura vis tiek nuėjo į parduotuvę kūdikių sauskelnių.
„Geriau viską išsirinksiu pati, nei vėliau gailėsiuosi“, – nusišypsojo ji vyrui.
Grįžtant liftas veikė kaip įprasta: girgždėjo, drebėjo ir stojo tarp aukštų, bet gyventojai jau seniai prie to buvo pripratę.
Įėjo Laura, paspaudė mygtuką „8“ ir užmerkė akis – ji tiesiog norėjo grįžti namo, atsigulti ir pajusti kūdikį, spardantįsi pilve.
Liftas sudrebėjo… ir sustojo.
Šviesos sumirksėjo ir užgeso. Tyla. Tik duslus dūzgimas lauke.
Laura šaukėsi pagalbos, bet niekas neatsiliepė. Ją akimirksniu apėmė baimė – buvo tvanku, tamsu ir nebuvo telefono ryšio.
„Prašau, ne dabar…“ – sušnibždėjo ji.
Praėjo gal dešimt minučių, kai lifto durys staiga sudrebėjo. Iš lauko pasigirdo balsas:
– „Ei! Ar kas nors yra viduje?“ – „Taip! Prašau, padėkite! Aš nėščia!“
Ramiai atsakė vyro balsas:
– „Nesijaudinkite. Aš mechanikas, aš jus ištrauksiu.“
Jis atidarė liuką, įkišo žibintuvėlį, tada laužtuvą ir pradėjo atsargiai laužti duris. Po minutės į liftą įsiveržė šviesa ir oras – ir tarpduryje pasirodė maždaug keturiasdešimties metų vyras, vilkintis darbininko uniformą, maloniu, šiek tiek pavargusiu veidu.
– „Dabar viskas bus gerai“, – tarė jis, padėdamas jai išlipti.
Jis nuleido ją ant laiptų ir davė vandens.
– „Kiek mėnesių?“
– „Septynis“, – drebėdama atsiduso ji. – „Ačiū, jūs mano gelbėtoja.“
Vyras nusišypsojo, bet staiga jo veidas pasikeitė. Jis įdėmiai pažvelgė į ją. „Palauk… Laura? Tu… Laura Weiss, tiesa?“
Ji nustebusi linktelėjo.
„Taip. O jūs…?“
Jis nusimovė pirštinę ir pasikasė kaklą, tarsi negalėdamas patikėti savo akimis.
„Prieš dešimt metų, žiemą, dirbote slaugytoja klinikoje Rosenstrasse gatvėje?“
„Taip, bet…“
Vyras nusišypsojo ir linktelėjo:
„Tuomet niekada jūsų nepamiršiu. Išgelbėjote man gyvybę.“
Jis paaiškino: anuomet toje klinikoje Laura dirbo naktine slaugytoja. Jaunas vyras, paguldytas dėl sunkios apsinuodijimo anglies monoksidu būklės, vos kvėpavo. Visi pasidavė, bet ji nepasidavė. Ji atsisėdo šalia jo ir nepaliko jo, kol jis neatsigavo. Ji net nesužinojo, ar jis išgyveno – ji tiesiog tęsė darbą.
O dabar jis sėdėjo šalia jos, senojo pastato požemyje, laikydamas jos ranką. „Prisiminiau tavo vardą, Laura. Visą gyvenimą norėjau tau padėkoti. O tada – pats likimas suorganizavo šį susitikimą.“
Atvykus greitosios pagalbos medikams, jie atsargiai išvedė ją į šviesą. Jos širdis daužėsi, kūdikis spardėsi.
„Ar tikrai tau viskas gerai?“ Jis paklausė, ištiesdamas jai ranką.
„Taip… tavo dėka.“
Prieš išeidamas jis iš kišenės išsitraukė metalinį ženklelį su įspaustu žodžiu „Gyvenimas“.
„Jie man jį padovanojo, kai išrašiau iš ligoninės. Dabar jis tavo.“
Po dviejų mėnesių Laura pagimdė berniuką. Ji pavadino jį Emiliu, to paties vyro, mechaniko, kurį likimas jai atsiuntė tą vakarą, vardu.
O kai po kelerių metų Emilis pradėjo lankyti mokyklą, pirmąją dieną jis padovanojo mamai pakabuką, panašų į mažą ženklelį, ir pasakė:
„Mama, aš gelbėsiu žmones, kaip tas vyras lifte.“
Ir Laura suprato – gerumas tikrai sugrįžta. Kartais – net ir po dešimties metų.
