Kai sena, dulkėta vokas nukrito nuo lentynos palėpėje, jis atvėrė mano gyvenimo skyrių, kurį maniau seniai uždarytą.
Kažkaip kiekvienais metais gruodį, kai namai nutyla 17 valandą, o languose sumirga senos girliandos, Siu visada sugrįždavo į mano mintis.
Aš jos neieškojau. Tai niekada nebuvo tyčia.
Mano vardas Markas, man dabar 59-eri. Būdamas 20-ies praradau moterį, su kuria maniau pasensiąs. Ne todėl, kad meilė išblėso ar mes susipykome. Ne, gyvenimas tiesiog tapo sudėtingas.
Siuzana – arba Siu visiems, kas ją pažinojo – turėjo tą ypatingą savybę pasitikėti žmonėmis.
Mes susitikome universitete. Ji numetė rašiklį. Aš jį pakėliau. Tai buvo pradžia. Mes buvome neišskiriami.
Tada atėjo diplomų įteikimas. Gavau skambutį, kad tėvas parkrito. Mama nepajėgė juo rūpintis viena. Taigi susikroviau daiktus ir grįžau namo.
Siu ką tik buvo gavusi svarbų darbo pasiūlymą. Tai buvo jos svajonė, ir aš negalėjau prašyti jos to atsisakyti.
Mes sakėme sau, kad tai tik laikina. Manėme, kad meilės pakaks.
Ir tada, staiga, ji dingo.
Nebuvo jokio ginčo, jokio atsisveikinimo – tik tyla. Siunčiau laiškus. Rašiau, kad myliu ją, kad galiu laukti. Kad atstumas nekeičia to, ką jaučiu.
Net skambinau į jos tėvų namus, nervingai klausdamas, ar jie perduos mano laišką. Jos tėvas buvo mandagus, bet šaltas. Jis pažadėjo, kad ji jį gaus. Aš juo patikėjau.
Savaitės bėgo. Tada mėnesiai. Negavęs atsakymo, pradėjau galvoti, kad ji pasirinko. Galbūt atsirado kas nors kitas. Galiausiai aš judėjau toliau.
Sutikau Heter. Ji visais atžvilgiais skyrėsi nuo Siu. Mes draugavome keletą metų, tada susituokėme. Sukūrėme ramų gyvenimą – du vaikai, šuo, paskola, tėvų susirinkimai, stovyklavimas.
Deja, kai man buvo 42-eji, su Heter išsiskyrėme. Ne dėl neištikimybės. Tiesiog supratome, kad tapome labiau kambariokais nei mylimaisiais. Mūsų vaikai, Džona ir Klerė, buvo pakankamai dideli, kad suprastų.
Bet Siu niekada manęs nepaliko. Kiekvienais metais per šventes galvodavau apie ją. Svarsčiau, ar ji laiminga, ar prisimena mūsų jaunystės pažadus.
Kartais gulėdamas lovoje girdėdavau jos juoką savo galvoje.
Tada, praėjusiais metais, kažkas pasikeitė.
Buvau palėpėje, ieškojau dekoracijų. Paėmiau seną telefonų knygą nuo lentynos, kai plonas, išblukęs vokas išslydo ir nukrito ant mano bato.
Jis buvo pageltęs ir susidėvėjęs.
Ant jo buvo mano vardas.
Atsisėdau ant grindų ir perskaičiau.
Data: 1991 m. gruodis.
Man suspaudė krūtinę. Niekada nebuvau matęs šio laiško. Niekada.
Iš pradžių pamaniau, kad galbūt jį nukišau. Bet dar kartą pažvelgiau į voką – jis buvo atplėštas ir užklijuotas iš naujo.
Buvo tik vienas paaiškinimas. Heter.
Nežinau, kada ji jį rado, ar kodėl man nepasakė. Galbūt valydama namus. Galbūt manė sauganti mūsų santuoką. O gal tiesiog nežinojo, kaip pasakyti.
Tai nebesvarbu. Vokas gulėjo telefonų knygoje, pačiame tolimiausiame lentynos kampe. Knygoje, kurios niekada neliečiau.
Skaičiau toliau.
Siu rašė, kad tik dabar atrado mano paskutinį laišką. Jos tėvai jį slėpė. Jie jai pasakė, kad aš paskambinau ir liepiau jai mane pamiršti. Kad nenoriu būti ieškomas.
Ji rašė, kad tėvai spaudė ją tekėti už Tomo, šeimos draugo. Ji nerašė, ar jį myli, tik kad yra pavargusi, pasimetusi ir įskaudinta, jog aš niekada neatvykau jos pasiimti.
Tada perskaičiau sakinį, kuris įsirėžė į atmintį:
„Nesulaukusi tavo atsakymo, darysiu prielaidą, kad pasirinkai gyvenimą, kurio norėjai – ir nustosiu laukti.“
Apačioje buvo jos atgalinis adresas.
Ilgą laiką sėdėjau ten. Laikiau tiesą savo rankose.
Nusileidau žemyn ir atsisėdau ant lovos krašto. Atidariau nešiojamąjį kompiuterį ir naršyklę. Tada įvedžiau jos vardą į paieškos laukelį.
Nesitikėjau nieko rasti. Praėjo dešimtmečiai. Žmonės keičia pavardes, kraustosi, ištrina savo pėdsakus internete. Bet aš vis tiek ieškojau.
Jos vardas nuvedė į Facebook paskyrą, bet dabar ji turėjo kitą pavardę. Paskyra buvo privati, bet buvo profilio nuotrauka.
Kai ją paspaudžiau, širdis pašoko!
Siu šypsojosi, o šalia jos stovėjo mano amžiaus vyras. Jos plaukai buvo žili, bet tai vis dar buvo ji. Jos akys nepasikeitė. Vyras šalia jos neatrodė kaip vyras. Jis nelaikė jos rankos. Nieko romantiško.
Jie galėjo būti bet kas, bet tai nebuvo svarbu.
Ilgai žiūrėjau į ekraną. Parašiau žinutę. Ištryniau. Parašiau kitą. Ištryniau ir tą.
Tada paspaudžiau „Pridėti draugą“.
Maniau, kad ji net nepamatys. Arba ignoruos. Arba po tiek metų net neatpažins mano vardo.
Bet po mažiau nei penkių minučių užklausa buvo priimta!
Mano širdis daužėsi!
Tada atėjo žinutė: „Labas! Seniai nesimatėme! Kas privertė tave staiga nuspręsti mane pridėti po tiek metų?“
Buvau priblokštas. Rankos drebėjo. Prisiminiau, kad galiu nusiųsti balso žinutę.
„Labas, Siu. Tai… tikrai aš. Markas. Radau tavo laišką – tą iš 1991-ųjų. Aš… aš taip atsiprašau. Aš nežinojau. Niekada nenustojau galvoti, kas nutiko. Prisiekiu, aš bandžiau. Rašiau. Skambinau tavo tėvams. Nežinojau, kad jie tau melavo.“
Sustabdžiau įrašą ir pradėjau kitą.
„Niekada nenorėjau dingti. Aš taip pat tavęs laukiau. Tiesiog maniau, kad… tu mane pamiršai.“
Išsiunčiau abi žinutes. Ji neatrašė tą vakarą. Aš beveik nemiegojau.
Kitą rytą, vos pramerkęs akis, patikrinau telefoną.
Buvo žinutė: „Mums reikia susitikti.“
Tai viskas, ką ji parašė. Bet to man pakako.
„Taip“, – atrašiau. – „Tik pasakyk kur ir kada.“
Ji gyveno mažiau nei keturias valandas kelio nuo manęs, o Kalėdos artėjo. Ji pasiūlė susitikti mažoje kavinėje pusiaukelėje.
Paskambinau vaikams. Viską papasakojau. Džona nusijuokė: „Tėti, tai romantiškiausia, ką esu girdėjęs. Turi važiuoti.“ Klerė pridūrė: „Būk atsargus, gerai? Žmonės keičiasi.“
Tą šeštadienį vairavau širdžiai daužantis krūtinėje. Kavinė buvo ramiame kampe. Atvykau dešimčia minučių anksčiau. Ji įžengė po penkių minučių.
Ji vilkėjo tamsiai mėlyną paltą, plaukai buvo surišti. Ji pažvelgė man tiesiai į akis ir nusišypsojo. Aš atsistojau.
„Labas, Markai“, – tarė ji.
Mes apsikabinome.
Atsisėdome ir užsisakėme kavos. Aš juodą, ji – su grietinėle ir žiupsneliu cinamono – tiksliai taip, kaip prisiminiau.
„Net nežinau nuo ko pradėti“, – pasakiau.
Ji nusišypsojo. „Gal nuo laiško.“
„Aš taip atsiprašau. Manau, tai Heter, mano buvusi žmona, jį rado. Radau jį telefonų knygoje palėpėje. Manau, ji jį paslėpė.“
„Aš tavimi tikiu. Mano tėvai man sakė, kad tu norėjai, jog aš tave pamirščiau. Kad liepei manęs neieškoti. Tai mane sugniuždė.“
„Jie visada mėgo Tomą. Sakė, kad jis turi ateitį. O tu… Na, jie manė, kad esi per didelis svajotojas.“
„Aš ištekėjau už jo“, – pridūrė ji tyliai.
„Nujaučiau“, – pasakiau.
„Mes susilaukėme dukters. Emilės. Jai dabar 25-eri. Tomas ir aš išsiskyrėme po 12 metų.“
Nežinojau, ką pasakyti.
„Po to ištekėjau dar kartą“, – tęsė ji. – „Tai truko ketverius metus. Jis buvo geras, bet aš pavargau stengtis. Todėl baigiau tai.“
„O tu?“ – paklausė ji.
„Vedžiau Heter. Susilaukėme Džonos ir Klerės. Geri vaikai.“
„Kalėdos visada buvo sunkiausios“, – pasakiau. – „Tuo metu daugiausiai galvodavau apie tave.“
„Aš taip pat“, – sušnabždėjo ji.
Stojo tyla.
„Kas tas vyras tavo profilio nuotraukoje?“ – galiausiai paklausiau, bijodamas atsakymo.
„Mano pusbrolis Evanas. Mes dirbame kartu muziejuje. Jis susituokęs su nuostabiu vyru, vardu Leo.“
„Na, džiaugiuosi, kad paklausiau“, – nusijuokiau.
„Tikėjausi, kad paklausi.“
„Siu… ar apsvarstytum galimybę suteikti mums dar vieną šansą? Net dabar. Net mūsų amžiuje.“
Ji akimirką žiūrėjo į mane.
„Maniau, kad niekada nepaklausi“, – atsakė ji.
Taip viskas prasidėjo iš naujo.
Ji pakvietė mane pas save Kūčių vakarui. Susipažinau su jos dukra. Ji susipažino su mano vaikais po kelių mėnesių.
Dabar mes kartu. Kiekvieną šeštadienio rytą pasirenkame naują taką, pasiimame kavos termosuose ir einame šalia vienas kito.
Kalbame apie viską! Apie prarastus metus, apie vaikus, apie randus ir viltis. Išmintingesnes viltis.
Kartais ji pažvelgia į mane ir sako: „Ar gali patikėti, kad mes vėl susitikome?“
Ir kaskart aš atsakau: „Niekada nenustojau tuo tikėti.“
Šį pavasarį mes tuokiamės. Norime mažos ceremonijos. Tik šeima ir artimiausi draugai. Ji nori vilkėti mėlyną suknelę. Aš vilkėsiu pilką kostiumą.
Kaip manote, ar likimas visada suveda žmones, kurie skirti būti kartu? Pasidalinkite mintimis Facebook komentaruose.
