Praėjus dešimčiai metų nuo tos dienos, kai Džen dingo per mūsų vestuves, Rojus susikūrė ramų gyvenimą, toli nuo skausmo, kuris kadaise jį sugniuždė. Tačiau kai jis gauna jos ranka rašytą laišką, viskas, kuo jis tikėjo, pradeda byrėti. Kokia tiesa gali vėl jį palaužti?
Aš vis dar aiškiai prisimenu akimirką, kai pirmą kartą pamačiau Džen. Tai buvo antrame kurse, sausakimšame universiteto koridoriuje karštą rugsėjo popietę. Ji netyčia numetė visą krūvą knygų tiesiai priešais mane, ir aš instinktyviai pasilenkiau padėti jas surinkti.
Kai ji pakėlė galvą, jos šypsena mane tiesiog pribloškė. Ji buvo švelni, šilta ir truputį drovi.
„Ačiū“, — pasakė ji, užkišdama plaukų sruogą už ausies. „Atrodo, pusiausvyra manęs nemėgsta.“
Aš nusijuokiau. „Gerai, kad esu čia — palaikysiu tave ant kojų.“
Ji šiek tiek paraudo, ir kažkas manyje nurimo. Iki tol netikėjau meile iš pirmo žvilgsnio, bet tą dieną patikėjau. Mes nuėjome kavos, prakalbėjome valandų valandas, o vakaro pabaigoje jau planavome susitikti kitą dieną. Po to mes praktiškai nebesiskyrėme.
Ketveri metai prabėgo akimirksniu. Mes mokėmės kartu, gaminome paprastus patiekalus mažuose butuose, ginčijomės dėl smulkmenų, susitaikydavome su pica vidurnaktį ir dalinomės svajonėmis.
Aš jai pasipiršau šaltą gruodžio vakarą, prie bibliotekos, kur pirmą kartą rimtai pasikalbėjome. Ji taip stipriai pravirko, kad akimirką pagalvojau, jog ji atsisakys.
„Taip, Rojau. Žinoma, taip“, — sušnabždėjo ji, apkabindama mane taip stipriai, kad atrodė, jog mano širdis sprogs.
Tą akimirką jaučiausi laimingiausias žmogus pasaulyje. Man atrodė, kad mano gyvenimas jau sustyguotas ir niekas negali jo sugadinti. Aš klydau.
Kol viskas atrodė einanti link mūsų bendros ateities, buvo vienas žmogus, kuris tuo nesidžiaugė.
Mano mama, Margarita.
Ji tikėjo dviem dalykais — pinigais ir statusu. O Džen neturėjo nei vieno, nei kito.
Ji buvo iš paprastos, darbščios šeimos, ir mano mamai to pakako, kad ją nuvertintų.
Pirmą kartą, kai parsivedžiau Džen namo, mamos šypsena buvo dirbtinė.
„Taigi“, — pasakė ji vakarienės metu, pakeldama taurę, — „tu studijuoji socialinį darbą? Kaip… miela.“
Džen mandagiai nusišypsojo. „Aš visada norėjau padėti vaikams iš sudėtingų šeimų.“
Mama lėtai linktelėjo, tarsi tai būtų nesuprantama kalba. Po stalu ją spyriau, kai ji sumurmėjo: „Iš to nelabai uždirbsi.“
Grįždamas namo atsiprašinėjau be sustojimo. Man buvo gėda dėl jos elgesio.
„Viskas gerai, Rojau“, — pasakė Džen, laikydama mano ranką. „Ji tiesiog nori tave apsaugoti.“
Bet aš žinojau, kad tai netiesa. Mama ne saugojo — ji teisė.
Vis dėlto Džen niekada nesiskundė. Ji visada buvo maloni, net kai mama neatsakydavo tuo pačiu. Ir kažkur giliai viduje aš tikėjausi, kad mama galiausiai ją priims.
Ir tada, prieš pat vestuves, kažkas pasikeitė. Mama staiga tapo šilta.
Ji pradėjo domėtis dekoracijomis, gėlėmis, maistu. Net pasiūlė padėti išrinkti tortą.
Vieną dieną ji atėjo su visa vestuvių idėjų segtuve.
Džen sužibo akys. „Jūs turite nuostabių idėjų. Ačiū.“
„Prašau, vadink mane Margarita“, — pasakė mama, šypsodamasi taip, lyg būtų nuoširdi.
Aš žiūrėjau į ją, nesuprasdamas šio pokyčio. Bet ji tik paglostė mano ranką ir pasakė: „Noriu, kad jūsų diena būtų tobula.“
Pirmą kartą patikėjau, kad ji priėmė Džen. Ir tada viskas stojo į savo vietas. Mes buvome susijaudinę ir šiek tiek nervingi.
Vestuvų dieną pabudau galvodamas, kad esu laimingiausias žmogus pasaulyje.
Bažnyčia buvo pilna, saulės šviesa skverbėsi pro vitražus. Aš stovėjau prie altoriaus, rankos drebėjo, širdis daužėsi. Džen turėjo pasirodyti po penkių minučių.
Bet penkios minutės virto dešimt. Dešimt — dvidešimt.
Žmonės pradėjo nerimauti, jos draugės žvalgėsi sutrikusios.
„Gal ji dar ruošiasi?“ — sušnabždėjo liudininkas.
Praėjo pusvalandis. Tada valanda.
Tada pajutau — kažkas negerai.
Aš nubėgau nuo altoriaus į persirengimo kambarį. Jos šeima bėgo paskui mane, šaukdama jos vardą.
Atidariau duris — ir mano širdis sustojo.
Jos vestuvinė suknelė buvo tvarkingai padėta ant kėdės. Puokštė nepaliesta.
O ant stalo gulėjo suglamžytas lapelis.
Aš jį pakėliau drebančiomis rankomis.
„Atsiprašau. Neieškok manęs…“
Aš žiūrėjau į tuos žodžius, nesuprasdamas, kas vyksta.
Pasaulis sukosi. Aš išėjau lauk, sukniubau ant bažnyčios laiptų ir paslėpiau veidą rankose. Jos mama verkė, manoji stovėjo sustingusi.
O aš galvojau tik vieną: „Kodėl? Ką aš padariau?“
Aš skambinau jai vėl ir vėl, bet telefonas buvo išjungtas.
Niekas jos nematė. Net jos tėvas kartojo: „Ji buvo čia šį rytą…“
Ji tiesiog dingo.
Aš ieškojau jos dienomis. Maldavau atsakymų. Bet nieko.
Po kelių dienų, palūžęs, susikroviau daiktus ir išvykau iš miesto. Nebegalėjau būti vietoje, kur viskas priminė ją.
Niekada nebūčiau pagalvojęs, kad tiesa mane pasieks po dešimties metų.
Per tuos metus aš sukūriau sėkmingą verslą, keliavau, gyvenau toliau. Iš išorės buvau ramus žmogus. Bet viduje liko kažkas, kas niekada neužgijo.
Aš bandžiau susitikinėti, bet kai tik viskas tapdavo rimta, aš užsidarydavau. Pasitikėjimas tapo sunkus, o meilė — tarsi durys, kurių bijojau atverti.
Mano gyvenimas buvo paprastas: darbas, namai, miegas.
Kol vieną rytą viskas pasikeitė.
Paštininkas įmetė laišką.
Iš pradžių nekreipiau dėmesio. Bet tada pamačiau rašyseną.
Aš ją atpažinau iš karto.
Džen.
Po dešimties metų.
Mano rankos drebėjo. Norėjau laišką išmesti. Bet negalėjau.
Aš jį atplėšiau.
Pirmos eilutės susiliejo nuo ašarų.
„Rojau… atsiprašau. Aš niekada nenorėjau tavęs įskaudinti. Aš nenorėjau išeiti. Aš pabėgau, nes buvau priversta…“
Toliau skaitydamas supratau tiesą.
Likus valandai iki ceremonijos, mano mama nusivedė ją į šalį.
Ji nusišypsojo — bet tada pagrasino.
Ji pasakė, kad Džen man netinka. Kad jos šeima bus našta. Ir jei ji neišeis, ji sunaikins jos tėvo darbą.
Džen tuo patikėjo.
„Ji sakė, kad sunaikins mano tėvą“, — rašė ji. „Aš negalėjau rizikuoti.“
Ji pabėgo, kad jį apsaugotų.
Ji gyveno kitame mieste, dirbo paprastus darbus, bandė išgyventi. Ji rašė, kad kasdien jautė kaltę. Kad tikėjosi, jog aš ją pamiršiu.
Ir tada paskutinės eilutės.
„Man diagnozuota leukemija… gydytojai sako, kad liko apie šeši mėnesiai. Aš nenoriu išeiti su paslaptimis. Aš tave mylėjau tada. Myliu ir dabar.“
Aš suspaudžiau laišką ir pravirkau.
Ji neišėjo, nes nustojo mane mylėti.
Ji išėjo, nes mylėjo per stipriai.
Aš pašokau ir išėjau.
Nusipirkau pirmą skrydį.
Ir paskambinau mamai.
„Kaip tu galėjai tai padaryti?“ — sušukau.
Ji atsakė ramiai: „Aš padariau, ką turėjau.“
„Tu sugriovei mūsų gyvenimus.“
„Vieną dieną tu man padėkosi.“
„Niekada“, — pasakiau ir padėjau ragelį.
Kai atvykau, jos tėvas atidarė duris.
„Ji ligoninėje“, — pasakė jis.
Po 20 minučių buvau jos palatoje.
Ji buvo silpna, bet vis dar ta pati.
„Rojau?“ — sušnabždėjo.
Aš paėmiau jos ranką. „Aš čia.“
Ji pravirko. „Atsiprašau…“
„Tu nieko blogo nepadarei“, — pasakiau.
Mes kalbėjomės valandų valandas. Apie viską.
Tie du mėnesiai buvo gražiausi ir sunkiausi mano gyvenime.
Mes vaikščiojome, kalbėjome, laikėmės už rankų.
Bet liga nepasiduoda meilei.
Po dviejų mėnesių, ramią rytą, ji išėjo.
Jos ranka buvo manoje.
Aš ją palaidojau po medžiu, kurį ji mylėjo.
Ir atsisveikinau su vienintele moterimi, kurią kada nors iš tikrųjų mylėjau.
Mano širdyje liko tuštuma.
Bet aš esu dėkingas.
Dėkingas, kad sužinojau tiesą.
Kad galėjau ją apkabinti dar kartą.
Tai buvo jos paskutinė dovana.
Ir ji buvo verta visų tų dešimties metų.
