Ankstyvą rytą, saulei vos prasiskverbus pro rūką, greitkelis tarp dviejų mažų Vokietijos miestelių buvo beveik tuščias. Tik retkarčiais šlapiu asfaltu lėkdavo vienas kitas automobilis, palikdamas garų pėdsaką.
Viktoras, patyręs tolimųjų reisų sunkvežimio vairuotojas, grįžo namo po naktinės kelionės. Jis važiavo lėtai, stengdamasis neužmigti prie vairo, kai staiga pastebėjo kažką keisto priešais save. Maža, gyvybinga grupelė judėjo per kelią, tiesiai eismo juostos viduryje. Iš pradžių jis manė, kad tai vėjo nešamos šiukšlės, bet kuo arčiau priėjo, tuo aiškiau matė – tai buvo šuniukai.
Maži, šlapi, įvairių spalvų – mažiausiai dvidešimt jų. Jie sėdėjo susiglaudę vienas prie kito greitkelio viduryje.
Kai kurie cypė, kiti inkštė, o du draskė asfaltą, tarsi kažko ieškodami.
Viktoras nusikeikė, įjungė avarinius žibintus ir sustojo pačiame kelio viduryje. „Ei, mažyliai, ką jūs čia veikiate?“ – sušnibždėjo jis, išlipdamas iš taksi.
Jis atsargiai artinosi, kad jų neišgąsdintų. Tačiau šuniukai nepabėgo. Priešingai, vienas iš jų, juodai baltas, žengė į priekį kaip „vadas“ ir pažvelgė į vyrą. Tada trumpai sulojo ir… nubėgo griovio link.
Viktoras sekė paskui jį, leisdamasis per slidžią žolę. Ir ten, apačioje, jis pamatė seną kartoninę dėžę. Apverstą aukštyn kojomis, šlapią, su skylėmis šonuose.
O po ja buvo dar trys šuniukai. Labai maži, vos kvėpuojantys. Jų broliai bandė juos ištraukti į šviesą.
Kažkas buvo pakankamai „protingas“, kad tiesiog išmestų šiukšles pakelėje.
Sprendžiant iš padangų vėžių, tai įvyko neseniai. Gal prieš valandą.
Viktoras nurijo seiles.
Jis atidarė dėžę, suvyniojo mažylius į savo paltą ir nunešė juos į automobilį. Visi dvidešimt keli mažyliai puolė paskui jį kaip pūkuotas debesis, inkšdami. Vienas, drąsiausias, griebė jį už kelnių.
„Gerai, gerai, visi galite eiti“, – tarė jis, atidarydamas namelio duris. „Bet nekramtykite sėdynės, gerai?“
Jis įjungė šildytuvą, nusimetė seną striukę, pasodino šuniukus ir nuvažiavo į artimiausią miestelį.
Veterinaras, pas kurį jis nuskubėjo po keturiasdešimties minučių, negalėjo patikėti savo akimis:
„Kur juos radote?“
„Ant greitkelio. Jie nieko nelaukė. Jie tiesiog… kažką saugojo“, – atsakė Viktoras.
Paaiškėjo, kad šuniukai buvo susispietę prie dėžės, kurioje gulėjo jų mama – ją partrenkė automobilis, bet ji savo kūnu apsaugojo mažylius nuo lietaus.
Jie visą naktį sėdėjo vienas šalia kito. Jie neišėjo. Net auštant.
Po savaitės apie radinį rašė vietiniai laikraščiai. Pusę šuniukų priglaudė savanoriai, likusieji liko su Viktoru – jo name prie greitkelio, kur dabar visada girdisi mažų letenėlių lojimas ir zyzimas.
Virtuvėje, virš dubenėlių, kabo nuotrauka: šlapias kelias, rūkas ir dvidešimt išgelbėtų šuniukų, sėdinčių sunkvežimio kabinoje.
Antrašas skelbia:
„Tie, kurie neišėjo. Nes jie buvo ištikimi – net tamsoje.“
