Visą vakarą lijo. Anja grįžo namo anksčiau nei įprastai – susitikimas buvo atšauktas, autobusas atvyko laiku, ir, pasinaudojusi reta proga, nusprendė nustebinti vyrą vakariene. Nupirko jo mėgstamo štrudelio ir kavos, o kepyklėlėje užsuko šviežios duonos.
„Šiandien pagaliau ramus vakaras dviese“, – pagalvojo ji, atidarydama duris.
Tačiau vos įžengusi į miegamąjį, sustingo.
Jos vyras Aleksejus sėdėjo lovoje, o šalia – moteris. Jauna, graži, palaidais plaukais.
Jie buvo labai arti vienas kito, kažką žiūrėjo nešiojamajame kompiuteryje. Jie juokėsi. Ant kelių gulėjo antklodė. Jų lova. Jų namai. Jų šilta šviesa nuo stalinės lempos.
Anjai užgniaužė kvapą. Maišeliai išslydo iš rankų, duona nuriedėjo grindimis. Jos vyras pašoko:
„Anja! Palauk, tai ne tai, ką manai!“
Tačiau šie žodžiai tik pablogino situaciją. „Ne tai, ką aš manau?“ – aidėjo jos galvoje.
Ji apsisuko ir nuėjo į koridorių. Vyras ją pasivijo ir sugriebė už rankos.
„Sustok, prašau. Tai Liza. Ji…“
„Matau, kas ten“, – šaltai atsakė Anja, nepakeldama akių. Ji pažinojo šią merginą – praktikantę iš jo kabineto. Tą, apie kurią jos draugai jau šnabždėjosi: „Žiūrėk, nuotraukoje jie žiūri per arti.“
Anja atstūmė jo ranką.
„Viską kita gali jai paaiškinti“, – tarė ji ir uždarė miegamojo duris.
Ji nemiegojo.
Jos galvoje vis sukosi tie patys vaizdai – jis ir kita moteris. Ant jų lovos. Jų juokas. Jo ramus veidas.
Jos telefonas suvibravo – žinutės nuo Lešos:
„Anja, prašau, atidaryk duris. Tai svarbu.“
„Tu viską klysti.“
„Ji atėjo ne dėl manęs.“
Bet ji daugiau neskaitė.
Šeštą valandą ryto ji atsikėlė, pasidarė kavos ir pagaliau atidarė žinutes. Ir ten buvo nuotrauka. Tai buvo ta pati Liza. Šalia jos gulėjo maždaug septynerių metų berniukas.
Ir prierašas:
„Tai mano sesuo. Žiūrėjome vaizdo įrašą apie mūsų tėtį… jis mirė prieš savaitę. Nežinojau, kaip jai padėti, todėl tiesiog likau šalia. Atsiprašau, kad iš karto jai nepasakiau.“
Ania atsisėdo. Jos gerklė buvo sausa. Ji prisiminė kavos puodelį ant stalo šalia nešiojamojo kompiuterio, Lizą, šluostantįsi akis, Lešą, apkabinančią ją – ne aistringai, o atsargiai, kaip vaiką. Ir staiga viskas stojo į savo vietas.
Ji tyliai įėjo į miegamąjį. Ant lovos buvo tas pats nešiojamasis kompiuteris, šalta kava, palikta pagalvė. Leša miegojo ant sofos, pilnai apsirengusi.
Ania priėjo, užklojo jį antklode ir sušnibždėjo: „Atsiprašau, kad iš karto nepatikėjau.“
Jis atmerkė akis ir pavargusiai nusišypsojo.
„Aš irgi nebūčiau pagalvojusi.“
Nuo tada ji nebedarė emocinių vertinimų. Kartais tai, kas atrodo kaip išdavystė, tėra akimirka, ištraukta iš konteksto. Ir jei myli ką nors, bent jau turėtum išklausyti.
