Ema sudrebėjo nuo šalčio ir atšiaurios šviesos. Buvo 6:02 ryto. Antklodė jau buvo ant grindų, o jos uošvė Margaret stovėjo virš jos, rankas ant klubų. Jos balsas buvo šaltas, šiurkštus, tarsi metalas:
„Kelkis, tinginiai! Aš alkana! Kiek ilgai galėsi gulėti?! Namuose vyras, o tu vis dar miegi!“
Ema instinktyviai užsidengė pilvą. Šeštą mėnesį nėščia, bemiegė naktis dėl nugaros skausmo… ir tada tai vėl pasikartojo. Jos vyras Lukas miegojo šalia jos. Jis net nebuvo pabudęs – jo mama vaikščiojo po jų namus kaip karalienė, leisdama jai viską.
„Margaret… Man bloga… Vos miegojau…“ – sušnibždėjo Ema.
„Nėštumas nėra liga! Aš pagimdžiau tris vaikus ir vis dar sunkiai dirbu. O tu tik miegi ir gailiesi savęs. Kelkis ir gamink pusryčius!“
Ema lėtai atsistojo, jos kojos drebėjo. Virtuvėje ji pjaustė duoną, kai pajuto, lyg oras būtų išnykęs. Ausyse ūžė, akyse mirgėjo žvaigždės.
Margaret, stovėdama prie viryklės, tingiai tarė:
„Ir jokios dramos, supranti? Giliai įkvėpk ir imkis darbo. Man patinka gerai iškepti kiaušiniai.“
Ema norėjo atsakyti… bet vietoj to indas buvo išplėštas iš jos rankų. Lėkštė sudužo. Ji atsirėmė į stalą ir lėtai nuslydo ant žemės.
„O, pradedam! Jis vėl apsimeta!“ – prunkštelėjo jos uošvė.
Tuo metu tarpduryje pasirodė Lukas. Mieguistas, išsidraikęs, bet jo akyse buvo kažkas naujo.
„Kas čia vyksta?“
Margaret mostelėjo ranka.
„Tavo žmona vėl guli! Aš alkanas, dar net nepagimdžiau kūdikio, o ji jau raitosi!“
„Užtenka.“
Išgirdus „užtenka“, abu nutilo.
Jis pakėlė Emą ir pasodino ją ant kėdės.
„Ar jautiesi blogai? Kvėpuok, aš čia.“
„Lucai! Nekalbėk su manimi taip! Aš tavo mama!“
„O čia mano žmona. Ir mano vaiko mama.“
Jis paskambino gydytojui.
Daktaras Harrisonas atvyko po 25 minučių. Jos kraujospūdis buvo labai žemas.
„Stresas. Pavojinga. Jai reikia poilsio. Jokių riksmų. Jokių namų ruošos darbų. Ir jokio emocinio spaudimo.“
Margaret stovėjo išblyškusi. Gydytojas griežtai pažvelgė į ją:
„Jei nori anūko, palik ją ramybėje. Arba pats pranešiu socialinei tarnybai.“
Kai gydytojas išėjo, namuose tvyrojo mirtina tyla.
Lucai priėjo prie savo motinos ir pirmą kartą gyvenime tarė:
„Mama, pasirinkimas paprastas. Arba gyveni su mumis, bet gerbk Emą.“ Arba aš tau išnuomosiu butą. Ir mes gyvensime atskirai.
Margaret nusisuko. Ji neatsakė. Tačiau pirmą kartą ji neatsakė nė žodžio.
Tą vakarą ji priėjo prie Emos, laikydama padėklą sriubos.
„Aš… nežinau, kaip tai padaryti. Bet valgyk. Tau reikia.“
Ne atsiprašymas. O pradžia.
Po trijų mėnesių gimė mergaitė – Sofija.
Motinystės ligoninėje Margaret stovėjo prie lango, žiūrėjo į savo anūkę ir tyliai tarė:
„Aš irgi bijojau, kai laukiausi pirmojo vaiko. Tiesiog… niekas manęs neapsaugojo.“
Ema pažvelgė į ją ir suprato, kad kažkas pasikeitė.
Dabar Margaret rytais atneša arbatos. Ji nerėkia. Kartais ji padeda nešti lovelę.
Ir vieną naktį Ema pabudo nuo tylaus šnabždesio:
„Tyliau, mažute… Atėjo močiutė…“
Ema vis dar prisimena tą rytą – šaltį, antklodę ant grindų ir žodžius „Kelkis, tinginiai.“
Bet ji taip pat prisimena Luką, pirmą kartą stovintį priešais ją.
Ir kaip galiausiai išryškėjo viena eilutė: niekas neturi teisės nuplėšti nuo nėščios moters antklodės. Net jei tai jos motina.
